Времени холодная струя
растушёвана бездарно кистью,
в ней шуршат
потерянные листья,
мною нарисованного дня...
Веточки, согнувшись с полотна,
трутся о подставленные веки,
а под сонмом пор -
проход в прорехи
в занавеси сливочного сна...
Ветер бродит мимо
странных дыр,
изучает входы в промежутках
мне в себе неловко,
даже жутко,
словно я не девочка, а сыр...
Сливочные мысли далеки,
синевой
загадочных прожилок
следуют шагами невидимок,
уходящих к берегам Мечты...