* * *
Мне кажется, поэтом будет
Лишь тот из наших рифмачей,
Кто из отчаянья добудет
Источник радости своей,
Тот, кто от самой горькой муки
Рождает светлые стихи.
Чьи хрупкие надежны руки,
Чьи твердые шаги легки.
А тем, кто плачет и стенает,
В хвосте плестись под грузом бед.
Года безжалостно стирают
Их жалкий стихотворный бред.
* * *
"Поэзия - род недуга",
Проклятье, болезнь, проказа,
Но ближе у нас нет друга
И нет внимательней глаза.
Взяла мое сердце в тиски,
Скупым озарила светом.
Я или умру от тоски,
Или стану поэтом.
* * *
Чтоб из этой провинциальной девчонки
выросла поэтесса?
Ведь для нее темный лес - Лорка
и творчество Хименеса.
Может, страдания бедной Лизы
доступны ей? Да едва ли!
В поэзию с провинциальной пропиской?
Кто выдаст на это визу?
Мало девчонку драли!
Вижу, как наяву, грозных моих оппонентов.
Выйду на суд к ним.
А что скажу?
Похвалюсь списком библиотечного абонемента?
Что нового ты можешь сказать нам,
девочка из провинции?
Что ты прибавишь к многотомным романам,
к блестящим трудам публицистов
(не говоря уже о поэтах-романтиках)?
Это тебе не ленточки-бантики!
Что им отвечу?
Ответить - нечем?
Я хочу писать песни.
Я очень хочу писать песни.
Мне в рамках, означенных праздной толпой,
жить тесно.
Мне страшно, что люди
стали скупы на ласку,
что они предпочитают
на лица - маску,
а на сердце - сети.
Почему я не могу быть поэтом.
ответьте?
Я хочу позвать людей
возвратиться к истокам,
чтоб они пришли к самим себе
по своим же тропам,
чтоб они перестали чураться земли,
где таятся их корни.
Уважаемые писатели!
Разве этого не довольно?
1982 г.