Что-то рифмою я заболел,
не пора ли врачу показаться,
может вирус ко мне залетел,
не могу от него отвязаться.
Каждый вечер так тянет за комп,
написать, хотя б несколько строчек,
и так льются, так льются слова,
а за ними еще многоточие.
И скорее их бросить на сайт,
то чем только душа поболела,
рассказать виртуальным друзьям,
что я думаю, что мне пропела,
моя муза из тайных глубин,
о которых никто не узнает,
кто мне рифму за так подарил,
и взамен только время убавил.
Может жизни остался глоток,
ведь пишу я стихи отчего то,
тридцать лет этот голос молчал,
но звучит тайным зовом, как ноты.
Или эта шальная весна,
пробудила, затронула струны,
и поёт и страдает душа,
в такт мелодии с той стороны,
где невидимы нити фортуны.
Ведь не возраст в таком виноват,
в извержении стихосложенья,
опыт только канву придаёт,
а подарки такие - мученье.
Может всё это знаки судьбы,
но не мне, а кому в пространстве,
кто прочтёт, и послужит толчком,
вся пустая моя писанина,
и поднимется истинный столп,
и поможет нам всем
воспарить над рутиной.