не далее как вчера...
не ближе, чем на дыханье
обычные вечера,
наполненные стихами,
встречали мою тоску...
глядели в глазницы окон
как "мастер" /каких?/ искусств
выписывал одиноко
в тетради карандашом,
упрямо ломая грифель,
какой-то себе стишок.
игрались волною рифмы...
со мною прощался май...
сиреневым ароматом.
молчали в тиши дома.
насупившись виновато,
луна освещала двор,
просила у ветра "тише..."
подслушанный разговор
капели дождя по крыше
вещал о приходе сна,
о близости...у кровати
прощалась со мной весна
теплом твоих нежных пальцев...