В жизни хочется пространства,
и поменьше суеты,
от любимой - постоянства,
от соседей - тишины.
Книга с блёклою обложкой
в парк осенний уведёт,
где старушка хлебной крошкой
стаю голубей найдёт.
К черту всё, ведь я не старый,
на хрена мне этот плед?
Брошу всё, уйду к цыганам...
Тех цыган давно уж нет.