47

               
                Когда сгустится тьма,
                молчальница-зима
                сплетает столько струнок,
                что различаешь в них
                ты голос или штрих,
                а все это рисунок.
               
                Но сердцу нет препон;
                не будь угадан тон,
                предшествующий благу,
                не превзошли бы мы
                художество зимы
                и всю ее отвагу.