Роняет тополь белый пух устало -
весеннее лебяжье покрывало.
Летят пушинки песней запоздалой,
скользя вслед за лучом хрустально-алым.
Парит душа его легчайшей пеной,
стремясь куда-то вверх от жизни бренной.
Но оседает вниз, как чудо-хлопья,
и падают на землю в серость гроздья.
Перину на земле взбивает ветер,
комкая и толкая между ветел.
И седина на травах пролегает.
Трава за прядями судьбу скрывает.
Застыл в сомненьях старый этот тополь
колонной в небо, в землю - только цоколь.