Зима...
C ней ночь на фонарях,
в петле своей удачи,
раскачивает белый прах
и ни о чём не плачет.
Что плакать зря?
Чего терять? -
"По волосам не плачут".
Полощет белая заря,
просветы обозначив.
В них, в каждом,
столько стылых лет,
и столько дней постылых...
и ни в одном просвета нет.
Лишь кажется, что был он.