Мир – предвкушение угрозы
Как утвердительный виток,
Он распустившийся цветок
И боль от вынутой занозы,
Поток иронии сквозь слёзы,
А может просто слёз поток.
Пусть для кого-то мир загадка.
Во всём, всегда своё мерило,
Мир хочет выглядеть так мило,
В себе, не видя недостатка,
Но время сгладит без остатка
Всё то, что будет, есть и было.
Здесь всё старо, увы, не ново:
От чёрных дыр до белых пятен,
И от царапин и до вмятин,
И от молчания до слова,
Хотя мир сам всему основа,
Но всё же чем-то непонятен.
Он бьётся, как уставший слепень,
Зажатый кем-нибудь в горсти
И чтобы быть всегда в чести
Мир должен быть великолепен.
И для себя в какую степень
Любовь обязан возвести?