Мне розу подарил не ты:
Живу я слишком далеко.
Ты пробудил девчоночьи мечты,
И в облаках витать опять легко.
Но ты мне сказку подарил
Про то, как расцветает роза.
И ты мне таинство отрыл:
Поэзия живёт и там, где проза.
Я чувствую и часть вины,
Что жизнь в больницу уложила.
Вы очень -очень мне нужны,
Хотя я Вас ничем не заслужила.
И как же я могла проспать,
С улыбкою держа цветок в ладонях?
Мне надо было твоё сердце взять
И ласково погладить, раз не понят.
Я только раз стояла у черты,
Когда, казалось, дальше — тьма.
Что в шаге от неё и ты,
SOS приняла, но я сама
Бессильна что-то изменить...
Но как помочь, я знала:
Тебя бы вкусно накормить,
Укрыть пушистым покрывалом.
И отключить тихонько телефон,
Чтоб кто-то бессердечный не нарушил
Твой без того не крепкий сон,
И внутренний покой разрушил.
Всё это сделать очень просто,
Но я могу лишь написать...
И я пишу чрезмерно часто,
Могу совет дурацкий дать:
«Жить потихоньку, осторожно»,
Но я же знаю, - невозможно.
Ты написал мне про струну,
Которая возникла и звучит.
Я ощущаю лишь волну,
Она меня взяла и мчит!