Ночь качает в колыбели бледный слепок бытия.
В опрокинутой купели тихо тонем – ты и я:
вязнем в воздухе как птицы, руки-крылья разбросав.
Навь туманная клубится над безмолвьем сонных трав.
Вещный мир собой пронзаем – проникаем над и под
и неслышно таем, таем в глубине чернильных вод.
Нас связующее «было» в сердце призрачном болит.
Глянь, молочный путь остылый за околицей пылит.
И какой-то зябкий ветер. У развилки – старый дом
весь в сирени – тих и светел. В этом доме мы живём.
Или – жили? Или – будем? Миг ли, вечность, пару лет...
Льется, льётся в омут будней беспокойный лунный свет.