Над крыткой ветер северный кружит,
на соснах белый мех лежит
а я с тоской в бараке двор наш вспоминаю.
Там в мае куст сирени
белым цветом расцветает,
из окон музыка Высоцкого слышна.
Там я по крышам голубей гонял,
а вечером блатные песни под гитару исполнял,
там жизнь не спешно шла моя,
мы там влюблялись и любили,
девчонкам первые цветы дарили
взрослели и беззаботно время проводили
и нам казалось эти годы вечно будут длится,
ну вот как сон судья, жестокий приговор,
вагон столыпинский в Сибирь меня везёт.
Где холод и мороз
весной сирени нет там под окном,
лишь лай собак,
и проволоки витки колючей над стеной,
а ночью сон про наш весёлый двор.