сплетённые над омутом пруда,
в родную тину смотрятся печально,
и пытку примут скучно, как всегда,
покорно и почти горизонтально,
предчувствуя расправу топора,
холодный воздух взвешивает кроны..
их снова стало меньше, чем вчера, —
деревьев остролистых под наклоном.
готовят пруд, проспавший столько лет,
для лодочного пьяного разгула,
а раньше здесь рыбачил мой сосед,
и, помню, чья-то такса утонула...