Как крошки хлеба на столе, от чёрствой корки,
Нас так не хило иссушила жизни гонка.
Мы так любили, так могли - казалось вечно...
Но эти крошки на столе... Всё так, конечно...
Нет, иногда, не как всегда, бывает мило.
И даже кажется порой, что в наших силах
Влюбиться вновь и под луной, и на рассвете...
Но мы лишь крошки, а когда-то были дети...
И так охота, чтобы снова полегчало.
И чтоб начать, но чтоб не с самого начала.
Чтоб, как тогда, жилось, смеялось и дышалось.
И проходило чтобы реже, чем случалось.