Может, холод виноват, может, зной,
Но и в летний ливень, и в снегопад
Голова моя не дружит со мной
Много лет и много зим уж подряд.
А вокруг все, как штрафной батальон,
Люди гибнут за металл, за деньгу,
Но чем сладок им металла трезвон,
Головой своей понять не могу.
Ей винца бы да покрепче словца,
Мне б лечить её, а я не лечусь,
И за блеском золотого тельца
Штрафником я обречённым не мчусь.
Всё твержу ей: "Будь попроще, как все," -
Ну, а в ней опять от рифм полный мрак,
Я от них зимой тупею совсем,
Да и летом я от них как дурак.