Ах, как Моцарт писал! Ах, флейта играла
В мрачном зале среди потускневших зеркал.
Ах, как Моцарт писал! Обо всем забывая.
И от счастья к коленям жены припадал.
Он был счастлив. Она же детей хоронила
И свечу зажигала за их упокой.
Препиралась с молочницей, чепчики шила
И расчеты вела с экономкой рябой.
А вокруг высший свет, все интриги да сплетни.
Серость дам и господ, разодетых в атлас...
Как все это знакомо. Из столетья в столетье
Повторяется все и тогда, и сейчас.
Повторяется все из столетья в столетье.
Снова чей-то талант распинают на черном кресте.
Снова кто-то от счастья припадает к любимым
коленям,
И сгорает душа, как листва на осеннем костре.
Как жестоки сердца. Нет покоя на свете.
Но под куполом неба, как в храме, тревожа меня,
Вновь звучит и звучит одинокая Моцарта флейта
И горит над землей не упавшая в бездну звезда.