Рука болит, чьей-то жизнью полна,
Потому, что - человек! из окна!
выпал! И ныне хранит его в ЭТИХ веках
Моя рука. Только моя рука.
Тяну. Лицо моё – гримаса: больно!
Да не дёргайся ты – и так тяжёл:
Телом, грехами, страхом… «Что? Недовольна?!» -
Это он мне – почему без улыбки, мол?
Кости трещат: мои, его… Ветер.
А он: «Не нужна помощь такая! Хмуро смотреть не могИ!»
Чёрт с тобой! Лети к тем, кто приветлив
И ждёт внизу, на асфальте твои мозги.