Сбегу от пятницы туда, где льются травы,
Где одуванчики позолотили поле.
Где зеленеют юные дубравы,
Сожму в горсти полынь, врачуя боли…
Сольюсь с травой – зелёною, живою,
И прорастут воспоминаний зёрна.
Сыграет ветер блюз мне на гобое
Про птиц, поющих среди веток тёрна,
Про встречу прошлой снежною зимою,
Про Рождество и праздничную ёлку,
И как парили в вальсе и волною
Кружило нАс… или зелёную оборку?…
И пахло хвоей, коркой апельсина,
Взгляд говорил, сияющий, о главном…
------------------------------------------------
Волхвуют травы: «Потерпи ещё… у сына
Глаза такие же – зелёные и славные…»