В процессе наслоений дней и слов
от мимолётных счастья эпизодов
останется лишь рафинад стихов.
Кристаллизуя громкое «любовь»
до призрачного «друг» мужского рода
пью концентрат некачественных снов.
Случайная игра светотеней,
рефлексы чувств, блик яркого мгновенья.
Как след летящих в небе журавлей,
как писк синицы сдавленной в руке
у моих слёз не выпросят прощенья
ни суммой слов, ни умноженьем дней –
так приторный – до жажды – рафинад
кидают в чай – и растворяет время
слова тобой не взятые назад.
Так жизнь в сто лет – чертой между двух дат
вне всех теорий вечных возвращений.
Так сахар – сладкий тростниковый факт.