Как рубашки сохнут на солнечном проводе,
Как человек из окна падает вниз.
Так быстро до меня доходит,
Что ни хрена я не карьерист.
Пускай сутулятся крысы бумажные.
Пусть искажаются линзами очков.
Я искренне сочувствую из них каждому,
Но для каждого не найти слов.
Зачем обращаться с видом скорбным
И делать вид, что ты в кутерьме?
Я против оглядывания по сторонам!
Завидуют пускай они мне!
Моя жизнь намного образнее.
В ней серых нет пиджаков.
Зато шарф спасает в проморозь
И ботинки избиты от широких шагов.