Все семь цветов, изогнутых дугой,
Над речкой и притихшей луговиной
Вдруг озарят меня и скажут:
Тот другой,
В себя ушедший от себя с повинной...
И верящий, что можно без греха
Прожить, как ветр в волнительном ковылье,
Когда набрякнет в небесах гроза,
И молнии, шипя, кровянят выи.
И шепчет тот блуждающий другой,
Что надо ждать, когда в душе предгрозье,
И семь цветов, изогнутых дугой,
Удержат небо от паденья оземь.