А в этой стране чужой,
Где кнут соловьём свистит,
Где хлеба кусок тяжёл,
Я пряником пошлым сыт.
Растут со стихами дни,
Растёт пониманье лжи.
Стране не хочу служить:
Она – это вновь они.
Они – это страх в ночи,
Что завтра придёт другой,
Нечистой махнёт рукой,
И всё замолчит.