Л.К.
Мой дневник о любви весь исписан зеленым,
За столом у свечи, за свечой о свече,
У раскрытого мрачного старого тома
Без страниц, но с названьем: О любимой тебе.
Я писал его долго, слишком долго и нудно,
Я пытался о чем-то угрюмо сказать,
Так кричит перед смертью уходящее судно,
Опускаясь в огнях на дно умирать.
Ты не выше меня - это скучно и ясно,
Но сирень за окном, но сирень для тебя.
Это просто, когда все на свете прекрасно,
Это просто, когда есть что-то дать от себя.
Это май. Это май без надежд и без сплетен,
Наважденье любви кружит сердце и плоть,
Только мы его знаем - он давно нам известен,
Это слишком старо, как засохшая гроздь...
Опьяненны другим, всё бесцветным и тленным,
За столом у тоски, за тоской, о тоске -
У закрытого тома с Божьим крестиком медным,
При ружье - за виском, у виска, на виске...
1994 г.