Куда деваются слёзы? В тот самый момент, когда ты понимаешь, что не можешь больше плакать, или не хочешь, куда они пропадают?
Может душа наша, закаляясь от пережитого, переосмысленного, нагревается до такой степени, что жар, исходящий от неё, высушивает слёзы? Или это сигнал о том, что душа наша остыла и сдалась до такой степени, что даже слёзы наши превратились в лёд?
Как защитить, спасти свою душу? Да и стоит ли спасать?
В мире великое множество врачей, призванных следить за каждым нашим органом. Есть врачи, которые исследуют наши почки, а есть те, кто разбирается с прыщами на наших лицах. Почему же ни один специалист не работает с душой?
Хм… Вы подумали о невропатологах, психиатрах, психологах… кто там ещё? Подозреваю, что душа колоссально далека от комочка нервов в нашей черепушке. Душу не просканируешь рентгеном и не подключишь к ней связку проводов. Всё же, я считаю, что те же психологи, думая, что прощупали твою душу и знают рецепт лечения, на деле только просканировали твои воспоминания и придумали, как заменить ряд твоих старых рефлексов на новые, более подходящие стереотипным нормам.
Психологи вообще парадоксальное явление. Вы видели когда-нибудь как плачет подобный специалист? Я видела. Признаться, жалкое зрелище. Люди, которые неспособны разобраться в собственных проблемах вооружились материалом и отправились зашпаклёвывать проблемы других. Эта картина, представляется мне страшнее, чем хирург, который не умеет оперировать, но по какой-то причине блуждает по улице с тесаком и жаждет "спасти" хоть кого-нибудь. Только если от этого хирурга-бедолаги любой мало-мальски разумный человек пустится в бегство, то к психологам люди почему-то тянутся. Как будто так и хотят, что бы на их винчестер установили новую программу, записали новые правила и желания, которые могут не соответствовать желаниям их настоящего "Я", но ведь кто-то решил, что это - лучшее из возможного. И всю эту массу "индивидов" не покидает вера в то, что этот таинственный законодатель желаний - воистину гениальный человек. Но король-то - голый.
Ты не доверишь лечение своих зубов соседскому мальчику, но позволяешь человеку, которого ты никогда не видел (и наверняка не увидишь) выбирать твою судьбу. И потом запихиваешь свою ногу 38 размера то в калоши 45 (обильно набивая их ватой, что бы хотя бы слегка удерживаться в них), то в сандалики 36. И пускай, первое время тебе катастрофически неудобно - ты терпишь, ведь все вокруг говорят тебе что это твоё, и что только в этой обуви ты сможешь получать наслаждение от ходьбы. Терпишь, а затем и привыкаешь, забывая о том, что где-то на стенде стоят кроссовки твоего размера. Жалко то, что вспомнить об этом ты можешь уже тогда, когда кровавые мозоли на твоих ногах достигнут такого размера, что ходьба в принципе уже не сможет доставлять тебе удовольствия.
Пугающая картина. Картина, окружающая меня с момента пробуждения, до момента засыпания. Вечная борьба ищущих душ и сфабрикованных желаний, эмоций, действий, идеалов… На любой мельчайший аспект человеческой жизни уже искусно выработано стереотипное "нормально".
Нет необходимости прикладывать усилия для того, что бы прожить чужую жизнь. Так почему бы не попытаться найти свою? Ведь в этой борьбе можно сдаться в любой момент, и без особых затрат.