Был поэт – живи поэтом,
Хоть стихов и не пиши:
Ложно всё на свете этом,
И на том всё. Кроме лжи.
Далеко бежит дорога,
Криво, в город Мариуп.
Ты, влекомый волей рока –
Направляем ты и глуп.
Покоряются равнины
И покорным. Просто так
Пастырь никого не кинет,
Что за пастырь без скота?
В паутине ветхих смыслов
Морщу морду и плююсь.
Дырку в сердце мне прогрызла
И таращит что-то русь.
Как усядусь я к штурвалу
Одинокий по стране,
Сразу плотно думы валят,
Словно даже не ко мне.
Разгоню я их умело,
В стих упрятать не смогу.
На руси поэта дело –
В чернореченском снегу
Развалясь, общаться с богом.
Не сочли бы за хулу б...
Далеко бежит дорога,
Криво, в город Мариуп.