лето льется дождем на мои деревянные пальцы,
пропуская сквозь них только воду, мечты и табак.
в этом мире давно ощущаю себя я скитальцем,
и пропитые мысли диктуют, что что-то не так.
говорят, что я робот забытый с ненужной планеты,
что какие-то чувства не могут во мне свербить.
что в глазах не рябит после ночи от яркого света,
что обязана я вечно ждать, созидать и быть.
им не верят лишь пара людей, по-больному близких,
что умеют взять за руку, поцеловать, обнять...
я по-прежнему каждою ночью пишу им письма.
прямо в ящик стола. и мечтаю потом отдать.
я как люди реву, погружаюсь в волну истерик,
я как люди болею, и думается в больнице,
что по-моему рядом лежит мой спокойный берег.
не умею любить?
так подумываю учиться.