Саше Макарову, с которым не одну тысячу часов провели в одной
кабине
Лётную книжку листаю
С лёгкой печалью в душе.
Друг мой, пока я летаю,
Но… намекают уже.
Книжке давно уж за тридцать,
Штампы, печати, часы…
И её годы-страницы,
Словно огни полосы.
В ней моя боль и тревоги,
Счастье, что в небе нашёл,
И все тропинки-дороги,
Что за пол жизни прошёл.
Друг мой, я знаю, я знаю –
Мы не нужны на земле,
Вот потому и летаю
Ночью, скитаясь во мгле.
Мы это сами хотели,
Что ж на судьбу нам роптать?
Звёздные чудо метели
Будут наш след заметать.
И мы уйдём понемногу,
Встанем на вечный причал.
Где-то пробили тревогу,
Кто-то в ночи прокричал.
Что ж, воспоём час заката
Голосом хриплым слегка.
Всё это будет когда-то,
Но не сейчас. А пока
Нет ещё, карта не бита,
Но… есть предел у границ.
Лётная книжка закрыта –
Нет в ней свободных страниц.
2002 г.