Погода непреодолима,
как бастион или цейтнот.
Она всегда необъяснима,
хотя бюро прогнозов врёт,
что залежалась стеклотара,
и это, стало быть, к дождю,
от стеклотары- ноль навару,
и потому в тоске сидю.
Сидю, глядю на трёх медведей,
Сидю, вестимо, на толчке,
мне вспоминается Редедя, *
зарезанный незнамо, где.
И дикторша в программе "Вести",
приятность голосу придав,
мне собщит- всё честь по чести-
ну, малость самую приврав,
что нету счастия в природе-
и в этот раз прогноз не врёт-,
что Басков, сукин сын, в разводе,
и потому, блин, не поёт.
и что Боярский- это к буре-
Росгидромет так предсказал,
поёт, как проклятый, в натуре,
поёт. Но лучше бы молчал.
Что на погоду- сучий потрох-
влияет мировой буржуй,
но есть в пороховницах порох
и потому, мол, не балуй.
В природе- смутные движенья,
и девки, как всегда, красны,
и добры молодцы в сомненьи,
и снятся чудные мгновенья,
и снятся сны, всё те же сны.
И вот приснилось мне намедни
семнадцать раз-- не в руку сон-
что в каждом чудном из мгновений
есть свой заслуженный Кобзон.
Погодка шепчет, мэтр Михалков
улавлиает: - надо бдить,
стелить постель, менять мигалки,
иметь процент, за СМИ следить.
Сидит в узилище Мубарак,
ему корячится вышак,
прогноз, короче, не подарок,
печально, но в миру-бардак.
"Вставй, проклятьем заклеймённый",
ховайся- "дождик толст, как жгут",
враждебны вихри и циклоны
чегой-то смутное несут.
Как клизма, нам прописан климат,
повсюду слякоть, грязь и склизь,
и к нам грядёт глобальный климакс
и этот... апокалипсис.
"И если гром великий грянет
над сворой псов и палачей"
армагеддон таки настанет.
Такой прогноз. Не знаю, чей.
*) "...та преди пeсь пояше старому Ярослову, храброму Мстиславу, иже зарeза Редедю предъ пълкы
касожьскыми..."- " Слово о полку Игореве"