Не печалься, доча, не грусти, родная,
То, что вербу рвут на части все.
То страница жизни, повести, земная
Предстаёт во всей своей красе.
Это люди глупые выдумали сказку,
Чтоб жестокость оправдать свою.
Так, рисуя кистью, применяют краску,
Кровь Иисуса, жизни на краю.
Вербушка родная, ивушка плакучая,
Ты склонилась низко над рекой.
Сколько тебя рвали, сколько тебя мучили,
Нарушая ласку и покой.
И зачем, скажи мне, ты проснулась первая,
Почками тянулась к небесам,
Чтоб любой невежда и душа неверная
По живому резал и кромсал?
Не подрежут крылья, всё равно воспрянешь,
Соками нальются ветки все.
А живую повесть сказкой не обманешь,
Хоть рисуй её во всей красе.