Считала стих точу, словно алмазом,
Умом и сердцем - вышло что углём.
Мысль до людей не доходила сразу.
Стих доходил всем после и...потом.
По пустякам на брызги, как дробилась,
Хоть целой частью мысль всегда была.
Больших высот в стихах я не добилась,
Которых кажется, что я могла.
Среди женщин работала всё время
И их судьба понятной стала мне.
Всегда на женщину ложилось бремя.
Не о своей пишу часто судьбе:
***
В слезах однажды вижу, но не знаю
За что сотрудница моя была:
"На каторге,- ответила,- страдаю.
Со злой свекровью раньше не жила.
Чтоб я не сделала - не угождаю.
Меня ревнует к сыну, как она..."
Отец где? В доме престарелых знаю.
"Туда из-за квартиры я сдала...
А что? Лишь в жизни сильный побеждает,
А он своё уже давно отжил.
Свекровь я в этом часто убеждаю,
Что жить в достатке надо молодым.
У сына может быть своя квартира,
А не с его мамашей на двоих.
Хотя она одна его растила...
И вот приходится жить в доме их.
За что свекровь меня не уважает?
Не понимаю просто я её.
Работы в доме много...заставляет.
Уйду от них. Не ладно бытиё."
Да...Разве раньше так в Стране считали?
Мы замуж выходили не сто раз.
В семье мать мужа снохи уважали.
Сейчас, жаль, люди - кто во что горазд.