Я прихожу к тому
Что раньше думал-бред.
Но нет того, кто раньше пел,-
Есть тот, кто пишет о любви.
Как хорошо бывает там,
где я писал стихи, у дома.
Где нет тебя, где нет меня...
Где вместе мы, как у меня.
И может я, всего лишь человек,
Но где-то в сердце я поэт.
И не бывать тому, что я пишу.
Ведь строки-только смысл букв.
А дело нужно делать как всегда.
Вставать с утра, ломать себя,
А как иначе милые друзья?
Чтоб все бывало как из-под ружья?
Смешно не правда ли, смешно...
Встаем и дружно топаем вдвоем.
Туда, где я пишу, о ней,
Туда, где думаю, о ней.
Туда, где вместе с ней.