Стихи приходят и уходят,
отталкиваясь от земли упруго,
в свободном синем небосводе
они встречаются друг с другом,
перекликаются на птичьем,
понятном им лишь языке,
а я с земли их тихо кличу,
они спускаются к руке.
Садятся тихо на ладони,
как вешний отзвук лишних слез,
мерцают смыслом и бездоньем
неимоверных чутких грез.
Они всегда почти печальны
и оттого так хороши,
всегда спасают от отчаянья,
даруя свет души
таинственный, почти незримый,
их смысл печален неземной.
Спугнешь – уйдут. Они ранимы.
Они всегда, всегда со мной.
Я никогда не обижаю
строк, мне спустившихся с небес.
Молчи. Молчи. Ты видел стаю,
белеющую там, где лес?
Поверь, что это так и было,
я все потом тебе скажу.
На белоснежных, легких крыльях,
легко взлетая, ухожу…
10.10.92г