Сколько грустных ночей ещё
будет в слёзно-больном прононсе,
ярких солнечных дней одной –
взаперти, в четырёх своих?
Как мне выкрутить в минус крик,
не читая твои анонсы,
понимая, что тёплый фронт
на холодный сойдутся в вихрь.
Будет где-то везти во всём,
а в тебе не хватать и чуточки,
и опять не в твои глаза
я пущусь, обезболив страх.
Зацепиться бы за крючок,
но игриво танцует удочка,
и ты тянешь не тот улов,
переламываясь в местах,
что так трепетно я люблю
изучать перебором, пальцами…
Это время, что мимо, вне –
кислородом пускаем в кровь.
Не понять никому сейчас,
что по телу идут вибрации –
без которых остаток дней:
катастрофа из катастроф!
Научусь уходить в оффшор
и тебя дожидаться с песнями,
и не ставить на кон моё
и твоё, что сейчас со мной.
Невозможно убить апрель,
и в другие быть мёртво-честными,
видеть чудо и вскользь пройти,
истекая всю жизнь слюной...
Мне пора научиться жить
совместимыми с грустью дозами,
дожидаясь тебя – лучась,
без гримас и подкожных игл,
отучиться себя хлестать
каждый вечер опять вопросами,
и включить тебе дальний свет,
а мигающий SOS – на выкл...
(04.06.11.)