Бросьте, милая, что вы, бросьте!
Гулким эхом я – плач земли,
Эти белые, белые кости-
Это он, это я, это вы!
Озарится небесным светом
Серебристое утро в траве,
И, все также, заплачут где-то
Журавли по родной земле.
Помню, был я веселый мальчик,
У которого из забот-
Не поранить случайно пальчик
И чего-нибудь бросить в рот.
Мы тогда далеко ходили,
И дворовой считались шпаной,
И, конечно же, то любили,
Что запретной звалось мечтой.
Тому времени имя светлое,
Того времени свет погас,
И истлели мечты запретные
В тихой гавани не про нас.
Нам на смену придут не раз еще,
Ничего в этом страшного нет,
Новых ног ждут луга, а кладбища
Поминальный роняют свет.
Но грустить о том не желаю я,
Не с руки лить дождь над огнем,
Пусть поет тоска погребальную,
Плачьте, милая, о другом.