Щепотку соли
И горсть песка
Смешать изволит
Моя тоска.
От этой смеси
Комфорта нет,
Везде, как плесень,
Оставит след.
Что ей неймется
Среди весны?
Потоком льется,
Вторгаясь в сны.
Тоскливы песни,
Не ластят слух.
Когда ж воскреснет
Мой бодрый дух?
Доносит ветер
Песнь соловья.
Чего ж не весел,
Печален я?