Жил человек и жизнь вгонял в строку
Стиха, ища и бредя рифмой спозаранок.
Гнал стружку и белил доску
Строкой стиха его лихой рубанок.
Бывало так, что не стругались вирши
Ломал поэт о пальцы карандаш,
Но знал, что рифму он отыщет
Хоть и полдня на это ей отдаст..
Но вдруг в сучок железка заломилась,
Потерян смысл и дух стиха..
И то не грех, лишь только б не сломилась
Та поэтическая ось, что так легка
И так остра, как пламя жаркое костра
Даёт поэту вдохновенье,
Приоткрывая откровенье
Души не струганной никем,
Души не сломленной ничем,
Души напитанной стихами,
Как стружкой доски с пилорамы.