Мне - сорок.
И я привыкаю к потерям,
И к боли - к своей и чужой...
Над городом - сумрачный морок.
А в ворохе строчек - покой.
Мне - странно, нелепо, обидно
Лица прятать суть от своих.
Эмоций за маской не видно,
И искренних чувств моих.
Привычно я маску снимаю,
Кладу её в кипу других.
И новую вновь надеваю...
...А как обойдусь я без них?..