У иконы печалятся, плачут русские женщины.
У страны День рождения, только радости нет.
Были парни красивые черной смертью повенчаны.
Молодые, здоровые, девятнадцати лет.
Но остались ребятушки под горами Кавказскими,
Так далече от родины и печальных берез.
Их любимые девушки встретить жаждали ласками.
Только вести недобрые почтальон им принес.
Плачут девушки русские, плачут русские матери,
Ждут с тревогой из армии, женихов, сыновей.
Им не верится в праздники, не нужна демократия.
Им дождаться любимого, им бы встретить детей.
Скоро праздник придуманный - от кого независимость?
Может, просто от совести? Кто же даст им ответ?
А ребята погибшие - не увидятся с близкими.
Молодые, красивые, девятнадцати лет.