***

  За окном уже тает пьяный, сонный закат, оставляя на память рваные раны, лоскутами кровавыми мысли.
  В чем оно, наше счастье? Быть может в минутах безнадежной тоски, когда мы настоящие? Быть может в пролитых слезах, когда мы искренние? И что такое наша любовь? Острая, как осколки пустой разбитой бутылки. Стремительная, как все истеричные торнадо вместе взятые.
  Мне еще сотню лет не заснуть без его плеча, мне еще век встречать холодные неприветливые рассветы.