ВИКТОР РЫБКА
Снова вспомнились строки
Грустной песни родной,
Где стоит на дороге
Клён с примёрзшей ногой,
Где рязанское небо,
Васильковая синь,
Где ни разу я не был,
Не бродил средь осин.
В хороводе берёзок
Не кружил до утра,
Где приокские грозы
Обнимают ветра.
Где за белою хатой
Яблонь дым над землёй,
Где листвою крылатой
Машет клён молодой.
И хочу я немного:
Чтоб светил над строкой
У родного порога
Этот клён золотой.