Все, что было, ушло с молотка
за бесценок. Понюх табака,
карта мира и чувство утраты –
вот и все, что осталось. Засим
прокручусь вокруг жесткой оси
своей боли, раз это – бесплатно.
Что спасало? Ирония? Сон?
Звезд полуночных сумрачный звон,
консонирующий с посудным
пьяным звяканьем? Шум голосов?
Ветер слов? Вереница богов?
(иль Богов?) Ожидание чуда?
Я не знаю. Не важно… Ничто!
Человек замерзает в пальто,
аппетит ухудшается; мысли,
застревая в морщинах судьбы,
задевая собою углы,
к умозрительной тянутся выси.
Декабрь 2001 г.