Холодному терпению
и мирному добропорядку
тихого городка,
посвящаю.
Представь, что когда-то самых худших людей
Загнали сюда. Улица расширялась от удивленно поднятых бровей
И убегала тоненькой нитью за горизонт.
Облака мучнистый парус расправляли сумеречный зонт.
Только вообрази, каким страданиям эти камни дышат,
До остатка немые пропитаны, но знай, они это слышат.
Для них мы только вещи, которые куда-то когда-то уходят.
Они молчат. И это равнодушие с ума постепенно нас сводит.
Приезжай в город, следа на карте ты не найдешь,
Когда потеряешь себя, это место первое куда ты придешь.
Это место, где любой незнакомец твой же двойник.
Сегодня он позвонит тебе и скажет, что в тебя он проник.
Живя здесь никогда не узнаешь чем болеет страна,
Случайные вылазки, интернет — это только какая-та сторона.
Лучше бросить этот город или лучше покончить с собой.
Тебе не надо будет волноваться, никто из них не придет за тобой.
Молодёжи скучно. Их перспектива — другой город.
Видимо, виновато мрачное спокойствие или какой-то внутренний холод.
Человека как не ищи — не встретишь. Он спрятан дома.
Мостовая, скованная льдом, живет в ожидании лома.
Первый признак провинциальности — это невозможность заблудиться.
Вероятно, когда-нибудь и тебе выпадет шанс здесь родиться.
Если случиться вдруг непоправимое, можно убежать в лес.
Он единственный кто имеет законное право глядеть вглубь небес.
А ещё только представь, там под землёй кипит работа,
Первый признак которой подступающая ко рту рвота.
Их никто не видит. И они не видят нас.
На это посетует только наш глаз.
06.03.11.