Слепой интуит угадывает направление к северу.
Я иду по нити, им проведённой,
Промокающие следы увиты световыми фотонами
И запахом клевера.
Я опять сбиваюсь с пути, не находя будущее,
А младенцы рождаются с прошлым,
И их не размотанный пУть - дежа вю
Постоянное - тошно,
Ведь дорога рисуется стопами. Лишённые выбора
По уже угаданным судьбам, по накатанной,
Но что-то внутри иногда докрикивается: "Выпрямись,
Ты сама решила играть вот этими картами".
Бессознательное тянет за собой сознание,
Которое подчиняется без понимания,
Но потом нарабатываются информация, данные,
Опыт, сменяются фобии, лица и мании,
И когда-нибудь оглянешься и поймёшь: "Господи,
Я же сделал всё безукоризненно правильно...",
А приходишь к собственной истинности перед погостом, но
И то начинаешь сожалениями себя придавливать.
Дух вечен, и когда б не коснулся его - не поздно,
Всё в своё время, потому что время спиралится
И наслаивается, меняя не один Космос
В одной секунде, и нет параметров
Сплошной однолинейности во всём. Такое чувство странное:
Мне кажется, будто я всё это видела сОтню раз.
Весна лжёт мне, показывая на юг бутоном тюльпановым.
Но корень моих дорог - в ступнях разодранных.