Его убили, его нет...
И на убийце нет креста.
Погиб поэт в расцвете лет,
Перешагнув возраст Христа.
Родной поэт, создатель сказок,
Стихов, былин и повестей,
Язык которых сочен, ярок,
Был недоступен для властей.
Но. понимая голос страсти
Любви к народу своему,
Великий Пушкин, гордость наций,
Был предан богу одному.
Что сделал он, убийца дерзкий,
Приемный сын голландского посла?
Он сотворил поступок мерзкий
И не было на нем креста.
Но Пушкин, наш поэт народный
Не зарастет к нему тропа,
Ни в дни войны, ни бед народных
Не бросим Пушкина, друзья!
И на могиле, в День рожденья,
Объятые его стихией,
Восславим Пушкина П О Э Т А ,
Восславим Родину - Р О С С И Ю !