Сегодня – День Первый от сотворения мира.
И я на работу еду. Пахать, трудиться
и землю святую ровнять, подкрутив нивелира
винты. Это ты, мой творец, подарил землицы,
на картах моих обозначенной как-то условно,
горячей, незрячей, залитой враждой и потом.
Была бы священной, но цены здесь баснословны,
была бы любимой, но бьющийся под капотом
мотор матерится на скалы, и солнце, и ветер.
Была бы землёю, но зримо врастает в небо.
Была бы моею, но мирно пасущийся грейдер,
не зная покоя, кромсает её. А мне бы,
а мне бы, вдыхая столетних кадастров запах,
искать не границы земли, а границы света.
А мне ворошить архив, в нём – позор этапов
моих отступлений с земли, не чужой, а этой,
которую меряю шагом, и шаг мой – Офек,
которую знаю верней, чем свои ладони.
И пульс её гулкий мои оживляет строфы,
и зёрнышком малым когда-нибудь в ней схоронят
меня. А пока в раскалённом до боли джипе
холмистой пустыней я еду неторопливо:
ломаются тени, с зимовок кочуют выпи,
и лани мне смотрят вслед, и цветут оливы.