Да будет же так, если в чём-то не прав.
Июнь рушится ливнями, грозами,
на крышу моего дома,
это была мелодия рая под которую я умирал.
А теперь что?
Монитор, холодильник, стенка, стол, каплями
стекающая мораль
твоих слов.
Нами играла прокисшая
на солнце любовь.
Мне ничего не жаль.