… а утро пахнет вереском и мхом,
и солнце наполняет сонный дом
янтарным одуванчиковым мёдом:
протянется в гардины узкий свет,
а в нём – пылинок вечный менуэт
над вычурным коричневым комодом,
букетик полинявших васильков,
десятки книжных старых корешков,
стакан с забытым выдохшимся квасом;
у блюдечка с раскрошенной халвой
умаявшийся шмель полуживой,
гудящий сипловато тихим басом,
стена – из тени выхвачен портрет,
где мы легки, где нам так мало лет,
и зыбко всё, что дальше будет с нами …
неспешно оживает сонный дом
и пряно пахнет вереском и мхом,
и сладко наполняется лучами …