Мы все больны, велик недуг,
И вряд ли это кто исправит.
Мы выбираем себе слуг,
Но почему-то слуги правят.
И не мелькнет усмешки тень
Из глаз избранников в буклетах.
Бросаем в урну бюллетень,
Всем урнам место в туалетах.
Там, где заплеваны полы,
На стенах слов иссяк запас.
Мы лучше всех их, но, увы,
Не выбирают в слуги нас.
И кто попал на должность слуг,
Нам благодарен бесконечно.
Он к просьбам станет сразу глух,
Но не лишится красноречья.