Русский гений рифмованных строк, дирижер мелодичных созвучий,
Саша Пушкин, отчизны пророк, был убит… о, предательский случай!
Раскудрявились пряди волос, распластались упавшие руки,
Утонула в бессилии слёз прицерковная площадь от муки.
Как летели слова к облакам, словно певчие птицы на волю,
Пока тело не сникло от ран, принимая последнюю долю.
Как мечтательно чувства неслись, с ветром в поле, звеня бубенцами,
То вдоль трав, то в прозрачную высь, шаловливо играя сердцами.
Забывая в пылу о молве, веря в истину, веруя в бога,
В каждой следующей главе восхищая искусностью слога,
Он творил, он мечтал, он дерзал, он свободой своей упивался,
Он не просто горел, а пылал, и сгорел… но при этом… остался!