* * *
А мы играли о пристенок –
Пятак звенел, круша асфальт.
Нам прививался привкус денег
Через отточенную сталь
Холодных самодельных финок,
Хоть их никто не доставал –
Шпанёнок был я, а не инок,
Но кулаком лишь кровь пускал.
И мне не раз под глаз влепляли
«Фонарь» не меньше, чем медаль!
Глаза восторженно сияли, -
Волчата, мы добра не знали,
А знали финок наших сталь.
Отцы, дядья, с фронтов вернувшись,
Пройдя науку «убивать»,
В крови омыли свои души,
Им трудно было мир принять,
И многих скоро взяли тюрьмы.
Мы ж избывали горя боль,
Организовывая штурмы
Садов соседских...
Злая голь
Искала в жизни приключений -
Она тогда была горька.
Нам прививался привкус денег,
Хотелось острых ощущений,
И мы ломали дверь ларька!
Менты ловили нас, жалели...
Отцы хватались за ремень...
Те, кто тогда не оробели,
По тюрьмам бродят по сей день.